Короткое эссе жены охотника
Короткое эссе жены охотника
У меня муж – охотник. Причем «охотник» в его случае – неизлечимый диагноз. «А что, собственно, такого?» – спросите вы. Да ничего, в принципе, только…
Начнем с того, что в нашей спальне, с такой любовью оформленной мною в викторианском стиле, гордо и неумолимо высится хранитель охотничьей экипировки – большой устрашающий черный сейф. Поверьте, это хуже в сто раз, чем бельмо на глазу. Причем мой муж сам с трепетом вытирает с этого монстра пыль почти каждый день, достает хранящиеся в нем два ружья и начинает их бережно гладить – даже меня он так не гладил во время нашего медового месяца. Ружья в ответ подмигивают ему переливчатым блеском приклада.
А когда у нас собираются его извечные друзья-охотники, то только и слышно возгласы на всю квартиру – да что там на квартиру, на весь дом: «идем на кабана! нет, на лося!».
Ах да, содержимому морозильной камеры нашего холодильника может позавидовать любой орнитолог – каких только уток там нету, вкупе с фазанами. Про зайцев промолчу.
Итак, характерный скрип кровати в полпятого утра… остывающая вторая половина постели – муж уезжает на охоту. Выглянула тихонько – ух, до чего ж он хорош в этой мужественной камуфляжной одежде! И вот наблюдаю уже его в окне: поправляя кожаную охотничью сумку для патронов, сравнимой по цене с моей новой сумочкой от Prada, он захлопывает дверь Нивы – везде проходящего автомобиля, которую ни за что на свете не поменяет на джип.
«Пока, любимый, удачной охоты»,
Ну что ж, пойду крестиком повышиваю…
Оставить комментарий
Обязательные поля отмечены *